星辰与你相约第717章 柜底的旧相册

柜底压着本旧相册封面的红漆掉得只剩零星几点像落了片残红的枫叶。

装订的线松了有几页纸已经散开边缘卷得像波浪是被岁月反复摩挲过的痕迹。

这是妈妈结婚时买的第一页贴着她和爸爸的黑白合影照片上的妈妈梳着两条粗辫子爸爸穿着洗得发白的中山装两人肩膀挨得紧紧的嘴角抿着笑像藏着天大的秘密。

往后翻是我刚出生的照片皱巴巴的像只小猫被裹在碎花襁褓里；再往后是我第一次学走路的样子跌跌撞撞扑向奶奶的怀抱背景里的老槐树还没现在一半粗。

相册的纸页黄得发脆有几张照片的边角起了卷妈妈就用胶水小心翼翼地粘好说“粘住了就不会跑了”。

有张我和爷爷在石磨旁的合影照片上的爷爷还没拄拐杖正弯腰给我摘帽子石磨的纹路清晰可见现在再看那磨盘上的青苔都比当年厚了。

去年整理柜子我把相册翻出来刚想抽张照片看看纸页“哗啦”一声裂了道缝吓得我赶紧合上。

妈妈走过来说：“这相册跟人一样老了就脆得轻着点待它。

”她找了根细棉线把散开的几页重新装订好线结打得小小的藏在相册脊后面像给它系了根腰带。

我坐在地上慢慢翻阳光从柜缝钻进来照在泛黄的照片上妈妈的辫子、爸爸的中山装、石磨的纹路都像是在发光。

忽然发现有张照片的背面写着字是妈妈的笔迹：“1998年秋囡囡掉了第一颗牙。

”我摸了摸自己的牙床那处空缺早就长好了新牙可照片里的我举着那颗小牙傻笑的样子却像就在昨天。

相册的最后几页是空的妈妈说：“等你以后有了孩子接着往里面贴。

”我把它放回柜底上面压了本厚厚的字典怕它再散开。

其实我知道这相册装着的不只是照片是妈妈梳辫子的青春是爷爷弯腰的背影是石磨转着的岁月——那些被定格的瞬间早就顺着纸页的纹路长在了日子里撕不掉也忘不掉。

夜里起夜路过柜子总觉得那本旧相册在悄悄呼吸纸页的沙沙声混着柜里的木头香像在数着照片里的人数着那些一去不回头却永远亮在心里的时光。

灶膛里的火早灭了只剩几块暗红的炭火像困在灰里的星子。

奶奶用铁钳扒了扒火星“噼啪”跳出来映亮她鬓角的白霜——方才蒸馒头的热气还裹着麦香黏在锅沿上凝成细小的水珠。

我蹲在灶前看她把最后一个馒头放进竹篮。

竹篮的篾条磨得发亮是爷爷生前编的经了二十多年的水汽熏蒸泛着琥珀色的光。

“灶膛得留点火种”奶奶说着往灰里埋了块新劈的柴“明早引火快省得跟老天爷借火——你爷爷以前总说火是咱家的根灭了日子就散了。

” 柴火的余温顺着灶面爬上来暖着掌心。

忽然发现灶角的瓷砖上有圈淡淡的焦痕是去年煮粽子时我走神烧糊了锅底留下的。

当时奶奶笑着骂“毛手毛脚”却在夜里悄悄刮掉焦渍瓷砖上便永远留下了这圈浅褐色的年轮。

竹篮里的馒头还热乎麦香混着奶奶身上的皂角味飘过来。

她往我兜里塞了个煮鸡蛋蛋壳上还沾着灶灰——这是老规矩热乎的蛋得带着点土气才香。

我摸着兜里圆滚滚的蛋忽然明白那些藏在灶膛灰里的余温粘在蛋壳上的灶灰还有奶奶埋火种的动作都是日子结的痂看着不显眼却牢牢粘住了一家人的暖。

起身时炭火又暗了些像在打盹。

奶奶把竹篮递过来：“拿着路上吃。

”她的手背上青筋像老树枝却比炭火更暖——原来真正的余温从不在灶膛里而在人手上在递过来的竹篮里在那句带着灶灰味的“路上吃”里。

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